Sordos

Y si volar no es tan difícil,
y si pensar es traicionero,
y si esperar no ayuda al vuelo,
no pienses más, no frenes.

Y si los ojos no esperan nunca,
y si la espera retrasa el vuelo,
y si tu mano se queda muda,
no mires más de lejos.

Y si tus manos están tan mudas,
que ya tus ojos no las escuchan,
que ya tu vuelo se queda ciego,
no le hables más al cielo.

Y cuando esperes el vuelo vivo,
cuando tu aire se haga deseo,
no grites más de lejos,
no pienses tan complejo,
no limpies más reflejos.

Interior

Como dormida dentro de sí
como durmiendo
dentro del agua
fuera del tiempo
¿fuera de mí?
Mojada de lluvia
bañada de aire
teñida de sombras
cubierta de paz
asoma sus alas
inquietas, rebeldes
y toca tu sed
tu habla
tu andar
despierta en reflejo
camina
te ve
retiene tu aliento
fuera del agua
dentro del tiempo
se pierde en la noche
como dormida dentro de sí
como durmiendo.

shhhh...

Ah ah ah... pero mirá cuánto sol había...

Quizás una brisa

Esa lluvia que hasta ayer se hacia llanto,
dejándote en harapos,
ahogándote la piel.

Ese viento que hasta ayer te gritaba,
llevándote a los tumbos,
cortándote la sien.

Ese eco, que hasta ayer era infierno,
hablándote tan ciego,
callándote, sin ser.

Se enredó en ese ayer aturdido,
que hasta ayer, era un hoy,
esperando humillar.

Se cansó, se quedó sin llegar,
se esfumó sin ser más.

Todos los ojos...

-Pareciera como si ya no escucho más el tren
-Lo perdiste… te lo dije…
-¡No! Es sólo que lo olvidé
-Iba lleno de pasajeros con lágrimas amargas ¿lo sabías?
-¿Vos crees?
-¿Vos no?
-Sí, yo sí, yo viajaba
-¿Viajabas mucho?
-Viajaba siempre.
-¿Viajabas lejos?
-Viajaba a oscuras.
-¿Viajabas sola?
-Viajaba en vano.
-¿Llegaste a tiempo?
-Llegué sin irme.
-¿Estabas viva?
-Estaba a tiempo.
-¿Te fuiste en vano?
-Llegué muy seca.
-¿Lloraste lejos?
-Estaba herida.
-¿Llegaste sola?
-Llegué en silencio.
-¿Oíste mucho?
-Estaba muda.
-¿Llegaste herida?
-Salí vacía.
-¿Volviste a verte?
-Quedé empapada.
-¿Volvis…-
-…shhhhh, que ya nos vimos.

paz

Y porque a veces,
la paz se come algunos bocados de ese humo espeso
que tapaba el pulmón.
Se come lo absurdo. Se trepa en silencio.
Distrae a las ansias furiosas que empapelan el infierno.

Y porque a veces, uno se acostumbra a que le falte el aire.
Se acostumbra a andar con los vidrios sucios,
buscando quizás no mirar para adentro.
Lamentando quizás no poder ver hacia fuera.
Buscando lo inerte.
Durmiendo en el llano.
Llorando lo falso.

Y entonces, a veces, se agita el deseo de lo reprimido,
se suelta la soga del lobo,
del nido, del vacío temido.

Y es que entonces,
sólo a veces,
se sabe que afuera está corriendo el río.
Se sabe que adentro está seco, está tibio.

Y a veces, entonces,
se sabe,
que secos,
morimos de frío.

Anden

Esperar el tren un domingo de invierno es hasta medio triste a veces, o sin sol, aunque haya sol. La gente tiene cara de domingo, las hamacas de la plaza suenan viejas, suenan frías, cansadas, con cadenas de domingo. Los árboles, sin embargo, están quietitos, ellos son más disimulados, quizás charlen entre ellos, pero como si fuera martes, o como si fuera octubre, no sé. Las familias no se sabe bien si van o vienen. Si almorzaron ravioles, milanesas. Si tomaron sopa o si ni comieron. Y el señor de sobretodo, tenía mucha cara de domingo. Toda. Enorme y fría. Como sin nietos. Como sin compañera. Como sin más café. Como sin sol en el pecho. Como sin él.